MANTRA PARA REPETIRSE UNO MISMO DE VEZ EN CUANDO

Después de un tiempo
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano y encadenar un alma
y uno aprende que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad
y uno empieza a aprender
que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas,
y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta
y los ojos abiertos
y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy
porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes..
y los futuros tienen una forma de caerse a la mitad,
y después de un tiempo uno aprende que,
si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema,
asi uno planta su propio jardín
y decora su propia alma
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores,
uno aprende que realmente puede aguantar,
que realmente es fuerte,
que realmente vale
y aprende y aprende…
y con cada adiós uno aprende.

Puede que ANONIMO

23 de diciembre de 2009

Que no amanezca

Entregarte todas mis sonrisas
suspendido entre tus poros,
gesto de vida que viene
con la garganta encendida
de gritar tu nombre.

Se tensan tus piernas
como la piel de un tambor
y vibra la luz en el fondo de tus ojos,
un imán rozado por tu pulso desnudo,
una fuga de gacelas
entre las sábanas.

Quiero velar tu cuerpo dormido,
retener cada suspiro
y abrazar la noche que se escapa,
quiero poner nombre a esta memoria alegre
temiendo que amanezca
y descubra que es un sueño.

22 de diciembre de 2009

Corazón helicoidal



Una lágrima se dispara
desde el pié hasta el párpado,
arterias y ascensores elevando
una tormenta de ternura,
o de pasión,
corazón helicoidal que bombea
mapas de sal
y deja abiertos los torrentes
por los que se obstina
en circular la vida.

17 de diciembre de 2009

Oyendo a PJ Harvey y Nick Cave en Henry Lee




Todavía me asombro
oyendo esa voz mil veces oida,
oyendo piar a ese pájaro consumido
sobre el pecho de unos ojos más asombrados
que mi asombro.
Cuando te amaba ya me apuntaban
los previsibles
y corroidos alfileres del desamor;
ya no te amo,
ya no me duele ningún estigma,
barridos por la intemperie de otros amores,
y,
sin embargo,
las hojas de mil bosques tiemblan,
estupor de una llama
en medio de la tormenta,
mientras me abandono
a las voces y a la música
que nos envolvían cuando te amaba.

14 de diciembre de 2009

Hablaba para el aire

Hablaba y hablaba
y mi letanía se disipaba sin rozarte,
hablaba
cargando cada palabra con trozos de verdad,
con pedazos de alma encabritada y
con restos de sonidos olvidados.
Hablaba de quimeras guardadas
en el tronco de un árbol
junto a corazones borrosos.
Enumeraba las veces
que me socorriste con palabras
y que me sostuviste con besos
cuando lo que yo tocaba se me deshacía
como una espuma ebria.
Hablaba y te miraba marchar,
hablaba para mí
y para tí,
hablaba para que el aire
que fueras a respirar contuviera
algo de lo que jamás te dije.

Gato de Medinaceli




Estaba dando un paseo entre las piedras de Medinaceli, ordenadas con armonía, pulidas con parsimonia, reposadas, algo frías, y, de repente, en el alero, lineas curvas y bufidos, vida socavando el aire, vida emergiendo con fiereza un poco doméstica pero con más energía que todas las piedras juntas.

12 de diciembre de 2009

Pasaporte

Respiré,
amé,
comí y bebí,
cagué,
respiré,
follé,
hablé y escuché,
y nadie me dijo nada de un pasaporte
respiré,
anduve bordeando fronteras
entre la piel y los desiertos,
ví gente que caminaba descalza
y descalza esperaba al pié de los semáforos
a que les abrieran las puertas
del otro lado de la calle,
crucé puentes de rios inimaginables
con dos orillas habitadas por pueblos extraños
con dos ojos y dos manos,
volé de un cuerno a otro de la luna,
trepé riscos agrestes y acogedores,
y no ví papeles que respirar
ni que amar,
atravesé majadas, berrocales,
llanos, dehesas, vientos,
estelas, ruinas,
y bebí
y follé sin papeles,
ví hombres y mujeres mirando al cielo
antes de emprender un viaje
y vi salir y ponerse el sol el mismo día,
comí a la sombra de un árbol genealógico
mientras se desgranaban las estaciones,
avisté ilusiones y esperanzas,
recorrí los territorios de la infancia,
respiré,
jugué a amar y amé
y nadie me dijo nada de un pasaporte.

A nadie pregunté por papeles,
hablaba con la gente
del arroz y las sonrisas,
de la hora de la danza,
de cómo se emocionaban oyendo llover
y viendo crecer los granos de centeno,
de cómo nacían los niños
y de qué morían los muertos.

Respiré hondo,
miré el horizonte
y a lo lejos parecía que se dibujaba una frontera
entre el aire y el agua,
y cerca, la espuma deshacía
con paciencia mis huellas en la arena.

8 de diciembre de 2009

La niebla

Me pregunta:
¿Qué hay más allá de la niebla?
Con certeza,
la duda.

La niebla es una vaga idea
que tendré mañana,
es líquido amniótico
en el sueño de los montañeros,
es oxígeno pintado de plata,
es el vaho de dios en una de sus frías jornadas,
podría ser el recreo de almas
escapadas de un infierno en ruinas,
es el territorio ideal
para jugar al escondite,
son troupes de pensamientos desechados
y abandonados a su suerte,
me dijeron que es una nube rastrera
y me niego a difamar así su nombre,
es un puré de gritos en las películas de terror,
es un humo inocente,
es la visión de un ojo con cataratas...

pero si hablamos de corazones,
la niebla
es mas niebla dentro de la niebla.

29 de noviembre de 2009

Eres humo ya







La barra del bar tiene color de cerveza
fosilizada,
a mi lado suena Rammstein
y no lo distingo de un sueño,
te miro bailar en un amanecer abrasado
de pisadas,
tus caderas con asterioides de fiesta,
los ojos en bruma,
tu piel con humo y cerveza
volviéndose lengua que me observa,
y...
sueño con besos...joder!!!,
mientras tú bailas y tu orbita se aleja,
sueño con incorporarme a ese baile hipnótico,
con besos,
con besos que se me evaporan
entre sorbos,
Rammstein no me ayuda,
me vuelve al sueño de los abrazos
que ya son estela abandonada,
polvos abandonados
entre sorbos de caderas como yunkes.

El bar está lejos
y más lejos aún tus caderas,
aunque ya las roce sofocando certezas
tan ambiguas como el sueño.

28 de noviembre de 2009

Jamás no existe

Esta noche estoy cansado,
cansado de palabras,
siempre es siempre mentira,
me prohibiría los jamases y los nuncas,
y los huecos que me dejaran sus sílabas
los rellenaría con silencio,
con un silencio desnudo y poroso;
no hay nada perfecto
ni absoluto,
ni eterno,
ni siquiera nada,
que es la escoria
de otras nadas derrumbadas.

Esta noche está lloviendo desamparo,
y estoy cansado,
no solo de palabras vacias,
sino de oirme pronunciarlas.

24 de noviembre de 2009

Herida





La sangre, las heridas,
las sonrisas congeladas,
los siglos, el puño,
mirar la vida por la ventana
cuando la vida es un pájaro muerto,
lástima y agotamiento,
cerrar los ojos y viajar,
no, viajar no,
escapar,
huir de todas las emociones,
pasmarse ante el ruido familiar del ascensor que sube
y ser un cadáver que mira por la ventana.
Sangre, pesadumbre,
terror,
la calle ya como refugio imposible

22 de noviembre de 2009

Lo imperfecto

Leer un poema pulido, perfecto, contemplar un diamante exacto o una maniobra de inspiración estelar siempre me ha parecido ajeno, como si esas obras no fueran humanas.
Me gusta lo rugoso, las marcas, las pequeñas cicatrices, los olvidos, las pecas, las grietas, lo torcido, el óxido, la sombra, los cambios y las estaciones, los perdidos y los perdedores, las ruinas, lo viejo, lo nuevo con brillos ya antiguos, el amor y el puto desamor.
Me gustan las personas y sé que huelen bien y mal, tienen flemas, babas y dolores y entre el dolor, a veces, una sonrisa con dientes amarillos y ojos miopes.

18 de noviembre de 2009

Cielo

Las estrellas tienen brillos de ceniza,
quemadas en una noche
las palabras en sus libros,
verbos que ya no sé pronunciar,
un tapiz de humo con acentos,
un paraguas de piel de lobo y cabezas de alfileres.

No sé qué día comenzó a arder
mi biblioteca
y dejé de mirar las llamas del hogar
entre línea y línea,
no sé qué día comencé a mirar
a los ojos de las nubes,
o a los de esa pequeña aldebarán
caida entre las brasas.

Ahora, la ceniza
tiene brillo de estrellas.
Y en el fuego leo cada noche los verbos olvidados.

16 de noviembre de 2009

Hoy

Cada día me trae palabras distintas, o las mismas, otra luz y otro oxígeno diferente, aire nuevo que respirar. No te oculto nada bajo mis máscaras, huyo del agobio propio y del ajeno, pretendo querer con generosidad...a tí y a todas las personas que quiero y querré, quiero querer sin encierros, sin jaulas, sin llaves, todo puertas abiertas, concentrando ternura, cariño, pasión en cada poro de mis dedos cuando acaricien, quiero dejar los rincones íntimos o preferidos de cada cual como si fueran altares de dioses extraños, quiero respetar las dudas, las fés, la magía que sienten los demás tanto como respeto a esos dioses que no conozco pero a los que adora gente que puedo querer en algún momento.
El amor no se regala, como esos regalos que se ofrecen para que nos devuelvan otro de similar valor, el amor es una luz que ilumina gratis nuestro corazón, entiendo el amor como verter todos los sentido, sin esperar nada a cambio, un manantial que riega y que también se seca. El amor es mi vida hoy y no puedo pensar que mañana no lo va a ser...no puedo pensar ni siquiera en mañana, hoy...es mi día...y mañana va a ser hoy dentro de poco.

Hoy es hoy

Hoy es hoy
pero antes de hoy estuvo ayer,
y ayer se incrusta en nosotros
con su tiempo recién horneado,
liviano y de hierro;

se nos fué ayer
dejándonos huellas,
roces en la piel
limaduras de recuerdos
masticando el alma,
caricias que nos marcan
con más influencia
que algunas cicatrices que mostramos.

Hoy es hoy
pero sin el día de ayer
sería un hoy distinto,
sería otra memoria,
serían otros poros los besados,
y hoy...
cómo me alegro que ayer fuera ayer.

7 de noviembre de 2009

Algo huraño

El dolor es huraño,

es una caja oxidada y vacia asomando
entre los surcos cuidados de un huerto,

es una palabra que hace eco en mi corazón
y no la entiendo, solo la siento
como un cristal partido acercando su filo
incomprensible a mis manos,

es un juego olvidado al que nunca ya jugaremos,
el dolor tiene venas y raices y uñas
y se esconde en alguna parte de nuestro cuerpo
para salir como un sortilegio de halcones convulsos
sujetando nuestros ojos
en sus picos.

El dolor es huraño,
y cuando desaparece,
deja rastros de melancolía y sosiego
y ningún recuerdo de otros dolores.

4 de noviembre de 2009

Magia o azar

Te he conocido...la magia existe. El azar aparece en esa tirada de dados que nos deja a los dos, a tí y a mí, colocados uno enfrente al otro. Y, a partir de ahí, los ojos que miran, las manos que rozan, los labios que besan...y no hay palabras mejores que interpretar el aire que sale lento y suave de tus pulmones.
He sido francotirador, outsider, outlaw, y jamás me he sentido más a merced de las tormentas que caminando a tu lado, jamás he sentido el azar tan cerca, tan cerca y tan cruel, jamás me he sentido más cerca de tí que tratando de olvidar que era a tí a quién abrazaba; sé que es amor porque lo he sentido otras veces, sé que es distinto porque su fuerza me desmorona las murallas del corazón.

2 de noviembre de 2009

Encuentros

Me pasa que deseo comerte a besos,
abrazarme a tí
y sentir el abrazo de tus brazos,
me pasa que no hay piel sin caricias,
y disfruto de ese tiempo en que estamos envueltos porque sé que es breve,
disfruto de su intensidad porque sé que desharemos el abrazo,
y una suave brisa te elevará y te alejará
mientras yo me quedo con tu olor,
y lo agito para que se mezcle con el aire
y que ya no me recuerde cómo eran esos besos,
que solo sea mi piel la que recuerde,
me pasa que sigo tu vuelo
y me alegro de lo libres que son tus dibujos entre las nubes,
me pasa que vuelo y vuelo
y todos mis vuelos tienen algo de encuentro en el aire
con el tuyo.

Ta tam

Ta tam...ta tam,
sístole
ta tam...
donde esté...
donde estés...
ta tam...ta tam,
diastole,
ta tam...
siempre,
y siempre es poco.

Prisa

La paciencia como virtud, la paciencia que no se compra; esos instantes que se alargan, y se alargan, esperando en la cola de la tienda de caramelos mientras un niño duda entre una nube de fresa o un dulce con forma de nariz de payaso, una duda de 5 céntimos y de un valor inalcanzable, como esas nubes que contemplamos pasar mientras permanecemos boca arriba un tarde de verano.
He entrado en la tienda de caramelos solo para preguntar por una dirección...y me he quedado encallado, apoyado en el mostrador, detrás de varios niños y varias madres...esperando mi turno. Paciencia, pero no me hace falta, es mi sitio en ese momento, podría estar todo el día mirando los paneles de colores, las vitrinas, a la dependienta con su bata familiar, oyendo las voces de yunke joven que sale de la garganta de los niños.
No sé el tiempo que ha pasado, no me importa, la espera ha granado en un abuelo y dos niños a mi espalda.
Pregunto y la bata, de familiares rayitas blancas y rosas, respira hondo y el brazo de la dependienta me indica, algo brusco y cansado, en un par de giros, la dirección por la que he preguntado.
No hay prisa, no tengo ni siento prisa, pero en la calle comienzo a andar, a andar tratando de recuperar algo, a andar persiguiendo los instantes que dejé en la tienda de caramelos. Ando, ando y paso a paso comienzo a correr.
Sé hacia donde. Sé también que no iba a encontrarme con nadie.

23 de octubre de 2009

Ruido de bar

Suena como un golpe de metal en el agua,
la mirada es un bálsamo en ebullición,
duda,
unos pájaros entran en el bar y salen,
volando,
duda,
suena más cerca, más fuerte,
el sonido se sobrepone a la espuma y a las risas,
duda,
y el dedo pulsa aceptar llamada:
-Sii?? Hoola, dime??
-No, no, he bajado un momento al bar.

Naturalidad abrupta....quizá mentira.


Todo el ruido del bar
se acumula, se enreda,
los vasos, la máquina del café,
las risas, las palabras altas y los susurros,
las sillas, la tos, los platos descendiendo
con firmeza hasta tocar la mesa...
todo se filtra y habla:
-soy ruido de bar y no engaño.

21 de octubre de 2009

A veces el amor no es amor

A veces el amor no es amor,
no,
ni deseo, ni pasión,
ni esperanza, ni futuro,
ni siquiera un momento en el presente.
A veces es un dolor en el pecho,
una bola atravesada en el buche
de un pájaro,
un zapato olvidado
al lado de los tuyos.
A veces las miradas que no se recuerdan
son lo único que queda
en pie.
Y, aún así,
con tan poca cosa,
ya es algo.

20 de octubre de 2009

Salir con lluvia

Salgo a la calle y llueve, últimamente me parece que siempre que salgo a la calle, llueve; no llevo paraguas, ni chubasquero, solo la camiseta descolorida que me hace sentir cómodo...
Necesito empaparme, sentir el movimiento de las gotas en mi cara, sentir la camiseta ajustándose a la piel, necesito sentir y no pensar. Veo a la gente caminar deprisa y a mí me gusta ir cada vez más despacio...y no pensar.
Sentir el agua deslizarse como dedos que trabajan la arcilla, creando huecos, surcos, barreras, fronteras de agua con la piel, y me duele sentir y recordar que no estoy pensando...y pienso.
Pensar me aleja, es un viento cargado de arena que borra las huellas, me aleja del agua, me aleja dando pasos de ogro en un jardín de niños, me aleja y me coloca ante la visión cansada de ver lo que ya sé: que el momento no es éste, que la luz que se enciende no es la mía, que siempre que ando bajo la lluvia, y ya de niño me encantaba andar así, siempre acabo volviendo a casa empapado.

12 de septiembre de 2009

Algo de música

Extremo





Bruce Thunder Road



Beach Boys Good Vibrations




Free All right now

http://www.youtube.com/watch?v=2B2clFsLA3w

2 de agosto de 2009

Lo nunca visto


Abro el periódico, o escucho noticias y los titulares tienden a lo excelso, al no va más, parece que esta sociedad se tiene que disfrazar con el traje de lo más......catastrófico, bárbaro, desigual, espectácular, con lo nunca visto, en esa frase de circo, ahora que el circo es arqueología y lo circense se desarrolla fuera de la carpa impregnando el mundo con esos valores de exageración y truco permanente.

No hago recolección de titulares pero está en la mente de todos los katrinas, tsunamis, los records de caidas o subidas del mercado o del Everest, las mayores riquezas, los millones de pobres, las primeras veces, lo super o lo pésimo......tanto que parece que sino es lo más de lo más, no haya existido. Cada nuevo acontecimiento o accidente hay que venderlo bien envuelto de mentiras imperecederas.......hasta el acontecimiento del día siguiente, al que le adornan las mismas mentiras.

Me muevo en la creencia, en la fé de lo que me cuentan y en la fé de lo que recuerdo, y estoy lastrado por ella, así las noticias me llegan frías

14 de julio de 2009

Reencuentros

Meses y meses de sequía, tiempo contemplando las nubes, los trenes, los abuelos en el parque, las bicicletas, los sentimientos superficiales y los hondos....tiempo viéndoles pasar hacía a saber qué limbos.
Y sin acordarme de otras muchas cosas que siguen pasando, o deberían hacerlo, al menos, llevándose unos átomos de mi respiración o unos pixeles de mi alma.
Y vuelvo a ver mi rincón favorito de tantos sitios, donde llego y me acomodo como los perros, dando un par de vueltas sobre mi mismo y quedándome quieto mientras las cervezas y los gritos, o los pájaros y balones se alejan despacio.
Y creo no pensar en nada, mente en blanco....pero no, sí que pienso, o creo pensar, aunque todo, todo, es confuso. La gente se muere....y qué?? Bueno, nos morimos, o moriremos, y habrá dolor, angustia, miedos, alegría, laxitud, alivio....y qué???
Comprendo poco ese galimatías habitual que pretende etiquetar las fronteras entre lo que nosotros entendemos como vida y como muerte, con lo fácil que lo resumía mi abuela descreida: "Nuestra muerte es vida para los gusanos".
Lo que más nos cuesta es vivir con la conciencia de que vivimos....y por tanto de que moriremos. Pero eso lo cuentan mejor las religiones....pero porque, aunque sea verdad, son parte interesada en el negocio.

27 de marzo de 2009

La palabra y el aire

La literatura? Hay una literatura oral que pasó de una boca a un oído, o a muchos, y así han seguido pasando leyendas, historias, cuentos, gestas de verdad o de mentira, de una generación a otra.
El placer de hablar, el placer de oír.... y mientras la literatura hace ese recorrido es un arte efímero, volátil como el vuelo de una mariposa, con la salvedad que fecunda con ideas las cabezas que escuchan y de alguna de esas cabezas saldrán, en algún momento, como vuelos de mariposas o aullidos de lobos esas leyendas o historias de verdad o de mentira.
Es una literatura sin precio, de la que es un error preguntarse por su utilidad, basta con sentir las palabras transformarse en moléculas de oxígeno y respirarlas.

Cuando se escribe o se lee ya hay un elemento material interpuesto entre la idea previa y su resultado: el papel, el papiro, la pared, el ordenador. El precio se dispara según el valor mercantil del arte que contenga
Todo vale y nada vale y entre medias hay un montón de cosas que merecen la pena.

25 de febrero de 2009

Limosna y justicia


Pasamos andando delante de alguién que extiende la mano abierta hacia arriba, pidiendo limosna, y una energía canalla nos empuja a mirar hacia otro lado. O peor aún, pasamos a su lado como si pasáramos al lado de una farola, sin mirar y sin ver. Como si fuera trasparente.
La caridad no soluciona la vida, solo y con suerte el día.
No juzgo, ni hay consejos; si tengo algo suelto y no aprovecho para mirar el paisaje urbano o humano, quizá me acerque y deje alguna moneda en su mano. Y no me gusta dar limosna: me parece que al tiempo que le doy mi moneda respaldo las causas que le han llevado a terminar en esa situación, tampoco solucionaria nada que mi bolsillo se quedara vacio porque a la vuelta de mi paseo volvería a encontrarme con esa mano extendida.
O al día siguiente.

24 de febrero de 2009

Pedir perdón

Es mi primera opción, cuando entro en la vida de alguién sin haberselo advertido antes, perdón por entrar sin llamar, perdón por robarle un poco de su tiempo, perdón...para desguarnecer un poco su coraza.
He leído alguna vez por ahí que entre las parejas que se aman verdaderamente el perdón no tiene cabida, con esta frase: "Amar significa nunca tener que pedir perdón". Frase que tiene dos lecturas, una, que si hay amor verdadero no sucederá nunca nada por lo que pedir perdón, ni un mal gesto, ni una mala contestación, nada punible entre los dos, es una lectura muy optimista, casi de fantasía.
Y otra lectura, unidireccional, que si amo de verdad todo lo que venga de mi amor está integrado en el aliento que compartimos, que sería como pedir perdón por respirar juntos en la misma almohada, o como si el agua nos pidiera perdón antes de bebernosla, como comprendemos a nuestro amor el perdón siempre esta demás.
Por otra parte, hay otra frase: "Amar significa saber pedir perdón", pero aquí creo que sustituiría amar por vivir.
Como al amar nos entregamos, la confianza en el otro es ilimitada, y si se pierde de nada valen ya los perdones....es como contribuir a deshacer de golpe, desde los cimientos, una fortaleza y luego querer restaurarla con la misma celeridad.
También se dice por ahí que todo tiene arreglo, menos la muerte, claro, y no es cierto. Hay intentos de arreglo que son una chapuza. Claro que para compensar hay arreglos que parecen una labor de orfebre, que casi ni se nota que algo se había roto -nunca me ha pasado-.

9 de febrero de 2009

El chocolate y el deseo

El chocolate y el deseo: un binomio, una dupla, un conjunto armónico, inseparable. En la América precolombina el cacao era un valor de cambio, una moneda con cáscara, el tesoro imposible de almacenar en cuevas, un tesoro reservado para las despensas. LLegaron los europeos y con su manía de nombrar todo con expresiones latinas, dieron con una muy certera para definir al cacao, theobrama -alimento de los dioses-. Y han tenido que pasar muchos años para que yo pueda ahora dejar de escribir, levantarme, ir a la cocina, y tomar un trozo de chocolate, muy oscuro, y aspirar con cada papila un concierto de sabores, intensos y ligeros, amargos y dulces, con un comienzo áspero, rugoso y suavemente deslizante a la vez. Se puede masticar pero enseguida su consistencia va cediendo y solo el batir de la lengua contra el paladar es suficiente para amasarlo en la boca: es "el momento", justo cuando se mezclan todos los matices y se arma una fiesta de fuegos artificiales que suben de la boca a la nariz, se cierran los ojos como unos diques de contención para canalizar esas sensaciones hacia el cerebro, información que, no por sabida, es menos placentera. Si hay un hermano pequeño del orgasmo, son esos segundos de tránsito del chocolate entre la boca y la esófago. Queda luego un latir diminuto en la boca, que se va apagando, se van despintando dientes, encías...la boca entera, como preparandose para recibir otro pedazo de chocolate. Y ahí el deseo, el deseo de comenzar de nuevo. De volver desde la puerta de la cocina a la puerta del armario y pellizcar la tableta. Así entiendo por qué tardo tanto en escribir cualquier cosa.

30 de enero de 2009

Dioses y Titanes

Va de tenis. Contemplando al viento jugar al tenis con las nubes recordé una frase que le oí a un amigo: Federer juega como lo harían los dioses. Y seguramente es verdad, hay algo de sobrehumano en la facilidad con que se mueve y golpea la bola, en ese deslizamiento sin resistencia con que se mueve por la pista e impulsa la raqueta en la mejor dirección, en la tibieza de su rostro incapaz de romper a sudar, aún en los mayores esfuerzos, en la contemplación mayestática de su dominio en la pista, como si no fuera él el que está jugando, en la condescendencia que parece tener con sus rivales mientras articula su elegancia en cada gesto como si no fuera él, el dios, el que está jugando, sino un enviado divino, un enviado de él mismo. Muchos jugadores se postran ante él y ceden antes de comenzar el juego.
Nadal ante Federer es el representante de los hombres, el se convierte en Prometeo, preserva el fuego y la fé en las posibilidades de la lucha de los hombres por su destino, se convierte en un titán que sufre por cada bola camino de la victoria, se mueve con la emoción y el sentimiento de estar ante un imposible que solo la tenacidad en la pelea hará posible. Se esfuerza, suda, golpea sabiendo que ante el menor desaliento su gloria se hará cenizas.
Solo ante Nadal alcanza Federer una dimensión ligeramente humana, aunque a veces pierda contra otros jugadores parece ausente en la contienda, como si otras ocupaciones le alejaran del juego. Contra Nadal parece ver llegado el momento de abandonar su trono y descender al barro empujado por las furias y ahí, abandonado por sus coros, es él y solo él el que tiene que medir sus armas contra la terca firmeza de un solo hombre.
Nadal rema y rema de un lado a otro de la pista, encaja y devuelve los golpes, parece rendido y se levanta, grita su contento al cielo en cada punto victorioso, está a punto de ser noqueado y una bola imposible llega a la línea bordeando el universo.
Es cierto que Federer juega como los dioses, pero Nadal, Nadal........solo juega como, a veces, lo hacen los hombres.