Fuego Primigenio

Encendamos una hoguera en la nieve,
fundir el hielo
con esos ojos mirando perdidos
entre la boca y el musgo.
Luz emigrando a la placenta
de una estirpe de furtivos,
luz afilada en las bóvedas del bosque,
dientes anudados a la carne,
fuego sobre blanco.

Si hubiéramos follado

Si hubiéramos follado,
podría cerrar la puerta de esta habitación,
irme al otro lado de la calle,
pedir una cerveza,
y mirar tus ojos en las burbujas
que me bebo.

Qué carajo,
si, al menos, hubiéramos follado,
me habría asomado a la ventana
y hubiera gritado letras indescifrables
de canciones que nunca escribiré,
te hubiera querido igual
pero mis manos serían ya la cuna de tus poros;

así...me quedo oliendo tu silencio,
dúctil y quieto silencio,
la ventana cerrada
y tus pasos en una noria inmóvil
persiguiendo el sueño de otro sueño.


Ahora, arriendo las fantasías
de esta habitación,
músicas, gemidos, susurros,
sílabas como trallas
en la espalda de los ángeles,
sueños,
palabras escritas en los armarios,
olores de calendario sin fiestas,

así cerraré la puerta
y respiraré gastando esta memoria.

El pasado

El pasado carga las espaldas de la gente,
los abedules y el silencio como fantasmas
hocicando el tiempo,
metáforas remansadas
con la quietud de un lago helado...
y tan frías.

El pasado como una pared de hojas muertas,
un ex-libris,
un posit en la nevera con la lista de la compra que ya hicimos,
un hermano que mira empañarse el cristal
para no ver el camino que le aleja del hermano,
fruta descomponiéndose
con ese olor de azucar herido,
miedo con manos y dudas
en el bolsillo.

Hay llamas congeladas,
hielo que abrasa,
el pasado es todo eso...
menos la vida que me devora cada segundo,
menos la vida que quemo en cada segundo,
menos los tibios rayos de sol que entornan mis ojos
mientras miro sin pensar en casi nada.

Catástrofe

No hay catástrofes limpias
ni flores en las tumbas de los olvidados,
no existen epidemias buenas
ni moscas que sepan huir de la miel,
hay...hay un niño que juega
con un carcaj de flechas envenenadas
que lanza hacia el cielo entre la gente
y hay un dios que bebe sus lágrimas cuando llora,
hay un misterio, oráculo imberbe,
que no descifra la magnitud de lo inconsolable.