tag:blogger.com,1999:blog-64334065138056786402024-03-05T22:19:27.224+01:00El instinto y la inspiraciónLa palabra, oída, pronunciada, escrita...matices de voces, ironía, tristeza, humor, guasa. La vida con palabras que se hacen, que se cumplen, que son mentira y verdad a la vez.
Y Dios, cuando creó la palabra?linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.comBlogger64125tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-16598780508593944492010-12-30T17:39:00.004+01:002011-01-02T13:42:55.072+01:00AtlasBajo las mantas<br />oscuros atlas de la memoria<br />volúmenes limpios y desvanecidos,<br />plumas y cardos al pronunciar las palabras,<br />llevo los dedos a ese delta básico <br />y encuentro ídolos desperezándose,<br />alerta a las caricias,<br /><br />eres un arco<br />una trompeta<br />una bóveda<br />un cuadrante somnoliento <br />algas deslizándose como una marea sin playa<br />hasta abarcar todos nuestros bordes,<br />te acercas<br />y eres un tobogán<br />una huella y otra y otra<br />no quiero masticar esas huellas<br />solo beberlas, fundirlas,<br />oirlas llegar meciendo el tiempo<br /><br />soy un crudo satélite para tu boca<br />giro contigo a las luces de la mañana<br />huestes acogedoras ya sin sombraslinohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-89310707001695894442010-12-28T00:18:00.000+01:002010-12-28T00:19:39.895+01:00Qué memoriaTenía una idea<br />y creía que era una idea original<br />hasta que la oí<br />o la leí<br />por casualidad<br />y<br />resultó<br />que estaba trillada<br />desde la época<br />de la bipedestación.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-84930345884742752312010-12-01T11:51:00.001+01:002010-12-01T11:52:36.773+01:00Mi caosReivindico lo impuro<br />los defectos<br />la mezcla<br />las mesas desordenadas tras el ágape<br />los huevos que se rompen<br />y las tortillas que se deshacen<br />la literatura que no leo<br />y la que nunca leeré,<br />la niebla, las moscas,<br />la lluvia a destiempo<br />el sol que cumple con su ley de fuego<br />las arrugas -también las mías-<br />las medias tintas<br />las dudas<br />a los tibios<br />a los plebeyos<br />a los proscritos<br />a los cansados <br />la pereza...<br /><br />y también reivindico<br />todo lo contrario.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-16952881891124392912010-11-27T16:00:00.002+01:002010-11-27T16:11:32.122+01:00EspejoMe miro<br />espejo que se abate sobre un mundo imperfecto<br />ventana abierta a un caos demediado<br /><br />me miro<br />soy los puntos suspensivos de la ruina<br />agua y luz oscura en la mirada<br />grietas viento derrumbe<br />salitre en los goznes de mi vida<br /><br />miro<br />el eco de un vuelo <br />o de unos pasos<br />de una voz con caricias <br />al otro lado<br /><br />siempre al otro ladolinohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-69143551901584573722010-11-18T08:56:00.000+01:002010-11-18T08:57:00.806+01:00ReencuentroTe he visto<br />y tenías una sonrisa<br />amagada de crucigramas<br /><br />letras confusas<br /><br />glaciares ahorrando<br />gestos en tus dedos<br /><br />sombras para circuncidar<br />esa mirada en permanente<br />idilio con el ardor y la luz<br /><br /><br />Negocio con tu cintura<br />la tranquilidad del saludo<br /><br />la calma de ese viaje<br />entre la pasión y la distancia<br />es hoy un asombro cautivo<br /><br />es presentir el afán<br />de las horas como excusa<br /><br />es solo decir: ya nos veremos...linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-31000949192155891662010-11-11T18:56:00.004+01:002010-11-11T19:21:10.735+01:00Más alláLa barra del bar, <br />acantilado donde se rompen los abrazos,<br />sin pausa,<br />sorbos de arena, <br />carne desbastada por las horas,<br />espíritus aéreos, tan primitivos como rocas,<br />remueven el fondo de cada poso,<br />tosco espinazo donde llorar las pérdidas<br />y abandonar las confesiones.<br /><br />Huyo entre las hierbas altas<br />de tu memoria,<br />párpados cerrados,<br />soliloquios de tubas aullando a la nada,<br />olor de tu café en este laberinto<br />del que borro fotografías<br />que ya no eran ni recuerdos,<br /><br />y a pesar de todo, <br />más allá de la puerta,<br />hay caminos que siguen pareciendo rectos.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-15132248870744151002010-11-03T23:40:00.002+01:002010-11-04T01:06:15.939+01:00Aún no he sidoAún<br />no he sido preso<br />y no sé <br />lo altas que son las renuncias <br />desde dentro,<br />ni si la esperanza<br />es lo último que se pierde,<br />ni si hay pozos más hondos<br />desde los que escuchar el viento.<br /><br />Aún<br />no he sido yonki<br />ni mendigo<br />y no he podido comprobar <br />de qué cristal es su carne,<br />transparentes objetos<br />esperando cundas<br />o dejando escurrirse el tiempo <br />entre cartones y espaldas dormidas,<br />ni sé qué zigzag eléctrico maneja<br />sus amaneceres<br />para devolverles los huesos intactos <br />a sus intactas esquinas.<br /><br />Aún <br />no he sido inmigrante<br />ni puto <br />ni chapero<br />ni esclavo,<br />aún<br />no lo he sido.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-54713775294746481342010-10-29T10:18:00.000+02:002010-10-29T10:19:10.525+02:00Los brotes de las zarzasLos brotes de las zarzas<br />te asoman <br />entre el cuello y tu camisa,<br />hojarasca alimentada<br />por esos tristes paseos <br />con los dedos abrasados <br />de sostener el ron más dulce.<br /><br />Espera,<br />y la espera es un diluir de autopistas<br />y una mentira en cada tallo,<br />sin riesgos. <br /><br />Abono las fisuras <br />con que miras el dolor<br />sin dejar de respirarte,<br />y no hay farolas <br />para iluminar esos brotes <br />con las raices en el aire.<br /><br />Espero,<br />ruedan las mentiras<br />entre nuestras rodillas,<br />y ya no importa:<br />no son de nadie, <br />son icebergs desmigándose<br />en las sobremesas,<br />son frases hechas<br />y silencios fosilizados<br />de esperar.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-20744774163948443642010-10-16T00:26:00.006+02:002010-10-17T02:17:07.674+02:00Qué son los besos?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2dT5z_7WqgZx87ox3K0jpX4vX-P3WUYkw43TwZ-RxCvk8CciGb8D-imBX-ZWwFi0q8m1dOAziTVN6PBUqihKhl-inazhDbIp9_fH_dbkwMf4MpfKwClDDAI_eSegw0eXWfsPm7FYxhco/s1600/BesoDesayunoDiamantes1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 296px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2dT5z_7WqgZx87ox3K0jpX4vX-P3WUYkw43TwZ-RxCvk8CciGb8D-imBX-ZWwFi0q8m1dOAziTVN6PBUqihKhl-inazhDbIp9_fH_dbkwMf4MpfKwClDDAI_eSegw0eXWfsPm7FYxhco/s320/BesoDesayunoDiamantes1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528799915148686818" /></a><br /><br /><br /><br />Los besos son esponjas <br />que no siempre se pueden <br />escurrir del todo.<br /><br />Las esponjas son cerebros<br />que, antes de crear ideas,<br />se desaguan espaldas abajo.<br /><br />Los cerebros son planetas<br />encerrados en comisarías<br />con corazones en las ventanas.<br /><br />Los planetas son besos sueltos<br />girando en oscuras plazas <br />de pueblo.<br /><br />Y los besos...los besos<br />tal vez sean testigos húmedos<br />que exploran la raiz de las palabras,<br />o que rasgan los velos de crisálida <br />con que nos protegemos.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-39960753572745719722010-10-04T01:58:00.005+02:002010-10-04T03:07:46.263+02:00Echar la culpaLa responsabilidad que cada persona asume es inversamente proporcional a la cantidad de bilis que son capaces de expeler y contaminar en las personas que les rodean.<br /><br />Cuando hacía deporte y no ganábamos -y era amenudo-, siempre había alguien que culpaba a otros compañeros, o al árbitro, o al tiempo, o a la mala suerte...<br /><br />Cuando bebía me encontraba con algunos borrachos que siempre culpaban de su borrachera a otros...a sus mujeres, a sus suegras, a su mala suerte en la vida, a las puñaladas de los amigos, incluso a los antibióticos...<br /><br />Cuando trabajo me enervan los que echan la culpa de su desidia a los malos compañeros, al jefe, al poco sueldo, a los horarios...<br /><br />Cuando iba al parque con mis hijos pequeños había padres y madres que culpaban a otros niños de las caídas y lloros de sus hijos, al ayuntamiento por las piedras en el camino, al globo por pincharse...<br /><br />Cuando viajo hay gente que cambia de carril pensando que el de al lado avanza más y cuando comprueba que todos los carriles son igual de lentos culpa a la torpeza general del resto de conductores, gente que, en otros paises, se enfadan y culpan de estar atrasados a los que no les entienden... <br /><br />Hay gente que mantiene una carrera anhelante por estar siempre en otro sitio distinto al que está, casi siempre son los mismos que prefieren culpar a los otros de su indecisión, de su torpeza o de su inmovilidad.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-59527940043139251582010-09-22T08:23:00.005+02:002010-10-01T21:55:09.137+02:00DespertarLimpios motores inventan el fuego,<br />que amaga,<br />como diminutos volcanes,<br />en cada poro del sueño,<br />alivio cardinal, <br />hogueras desquiciadas <br />manejando con serenidad<br />el tráfico de las palabras...<br />no hay puertos donde<br />terminar el viaje,<br />y, de pronto,<br />un cierzo lento<br />renueva el frío, <br />la huida de cada mañana,<br />y la verdad se enjuaga la cara<br />con un agua <br />de rutina transparente.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-60788310433447131972010-09-11T00:16:00.003+02:002010-09-25T19:39:55.594+02:00Suave adiósUna silueta o una burbuja <br />o un silencio que se desliza <br />hasta encontrar el origen del ruido,<br />media noche<br />en los contornos finitos<br />del deseo,<br />lienzos con ramas agotadas<br />de batirse al viento,<br />música tardía que nadie baila...<br />y en la puerta que da al vacio<br />tu perfil es un contraste<br />de olvidos<br />y alguna lágrima, <br />y una incurable alegría<br />por dejarme tantos surcos<br />donde reconocerte.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-71729148588731803612010-08-31T02:45:00.002+02:002010-09-03T19:31:46.808+02:00No volveré a hacerlo...o sí<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpocwP5hpE2G_cvcd33zb9Pkk5QgrHxlQFf_gNJHTArpY6weP_kfSVSSiPF__Xu21d_FsMeD50l1baaW2yUe1Qj1n4P_SLhIGqMpaPSVDiXUkGsSrf7a6lvHa1ybEwYdlNW5smEjUaNI/s1600/DSC00642.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpocwP5hpE2G_cvcd33zb9Pkk5QgrHxlQFf_gNJHTArpY6weP_kfSVSSiPF__Xu21d_FsMeD50l1baaW2yUe1Qj1n4P_SLhIGqMpaPSVDiXUkGsSrf7a6lvHa1ybEwYdlNW5smEjUaNI/s320/DSC00642.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511376773874441650" /></a><br /><br /><br />No volveré a hacerlo...<br />o sí,<br />intentaré intentarlo, sin promesas,<br />comienza a golpear el día<br />en mi persiana<br />y solo se me ocurre maldecir la luz,<br />mañana siempre ha sido mi día...<br />mientras ahora lo quiero todo,<br />quiero ya un big bang desbaratando las costuras<br />de mis venas<br />y dibujar después un paraiso en mi almohada.<br /><br />Intentaré no volveré a sentir esas coces<br />en las orillas de mi corazón,<br />quiero una luz que me despierte<br />sin despertarme del todo, <br />suaves friegas de laúdano,<br />cortinas de caracoles y leones,<br />quiero una llama que pueda apagar y encender...<br />sabiendo que devorar y ser devorado,<br />que dejarme arrastrar por las llamas<br />es mi incógnita preferida.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-6517572063651566212010-08-28T11:41:00.003+02:002010-08-30T01:29:05.838+02:00Marea altaMe gusta ver subir la marea,<br />como un cinturón que aprieta la tierra,<br />agua y agua que alienta en el vientre<br />de los acantilados,<br />agua que mastica la playa <br />y arrebuja conchas y arena a tus pies.<br />Me gusta ver venirse el mundo<br />en forma de agua,<br />cíclico, <br />gastado y nuevo,<br />cubrir las huellas y el liquen,<br />alegrar los pilones musgosos <br />de tantos puentes;<br />me dejaría ir a la deriva<br />solo aprendiendo ternura<br />de esa obstinación por besar <br />cada día los mismos pasos.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-60250382592061898992010-08-28T11:08:00.003+02:002010-08-28T11:41:06.859+02:00Sin vueltaLa furia es un vino derramado,<br />irreversible,<br />pero irreversibles también son el dolor<br />y la alegría,<br />el sol <br />y los susurros quedos entre las almohadas, <br />el amor y el desamor;<br />el calendario,<br />las fotos de árboles o de almas,<br />las semillas germinando,<br />leer al descuido y emocionarme<br />sin saber ni querer,<br />cada paseo y cada beso<br />y cada atisbo de sonrisa en tus ojos,<br />irrepetible,<br />mientras busco y busco<br />que se repita.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-57019762796419224092010-08-04T02:30:00.004+02:002010-09-03T19:55:38.619+02:00EsperarEran tus ojos entre el polvo,<br />en la noche,<br />los adivinaba mirando el camino<br />que yo ya había olvidado,<br />los faros de los camiones <br />sacando brillos de estrellas<br />a las adormecidas laderas...<br />y tus ojos atollados tras los cristales<br />dibujando en el vaho sonidos<br />de lujuria cansada de esperar.<br />La carretera son tus ojos<br />y es el tiempo,<br />tus ojos se quedan<br />y el tiempo huye como siempre,<br />como todos los veranos.<br />Esperar fatiga y cuando despunta el día<br />todo es un montón de tiempo seco a tus pies.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-70922568019665217712010-07-24T18:22:00.003+02:002010-07-26T18:41:54.534+02:00Ser otroFantasear tener más corazón<br />o en jugar al póker y <br />perder el alma, <br />imaginar que alguién me espera<br />después de dar vueltas <br />y vueltas a las madrugadas, <br />imaginar ser tiempo al acecho<br />de cornisas donde prenderse y anidar,<br />creer que estar alegre es tener la llave<br />que cancela el dolor,<br />a veces,<br />deseo<br />no estar aquí, no ser yo,<br />mudar de piel, <br />abandonar el lastre<br />a menudo tan mal estibado.<br />Pero...al final...siempre regreso<br />de ese viaje.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-43825609109204476102010-07-06T23:52:00.002+02:002010-07-07T00:14:33.228+02:00EncuentroCómo abre la boca<br />como un ogro con dientes alpinos,<br />de caliza, de mármol macael,<br />y se decanta una lágrima <br />con brillos de sal y ternura...<br />y dice: os gustaría oír un bello cuento<br />de amor y de muerte...<br />y comienza a hablar de Tristán,<br />de mitos, de pasión,<br />de infidelidad, de pareja...<br />de amor, <br />mientras el tren silencia<br />su lento discurso.<br /><br />Y...sí, la pasión<br />es un encuentro fugaz<br />en no importa qué territorios.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-47289234378549461092010-06-30T10:25:00.002+02:002010-06-30T10:46:34.950+02:00MusgoBrota el musgo<br />con la tenacidad <br />con que amanece cada día <br />desde quién sabe cuando,<br />se enreda maneando <br />mi espíritu desamortizado entre pozos de salitre, <br />de planes,<br />o quizá de ilusiones,<br />de sarro, <br />de sinuosos zarcillos que son <br />mis vínculos con la alegría.<br /><br />A veces,<br />solo tengo memoria<br />para alimentar ese musgo<br />que esconde tantas grietas.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-49416919418745818422010-05-21T12:19:00.001+02:002010-05-21T12:20:19.060+02:00DespedidaUna etiqueta de curvas en los ojos<br />y un olor a música en el parque,<br />pasan los globos arrastrando niños<br />con pequeños secretos en los puños;<br />me orillo para no quemarme con tus manos,<br />respiro las mariposas de esas heridas<br />que ya no son ni cicatrices,<br />te miro<br />y eres un círculo <br />cerrándose mientras te alejas.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-5968804553342109412010-05-10T16:35:00.002+02:002010-05-10T16:41:05.870+02:00UffMe resulta difícil escribir. <br />No tengo las ideas, ni sé qué decir, ni encuentro los motivos para hacerlo. <br />Quizá el hábito, la rutina, el trabajo...pero escribir lo siento como una pasión, o una afición, y no pienso intentar entenderlo como un trabajo.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-5294921293343147562010-03-30T20:14:00.007+02:002010-04-01T03:15:37.179+02:00Se ha muerto en su bocaA Joaquín<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKaUCvZDlAbS0-mp3JiUPgllkurRUmbnacRPK_818VKW0RVh30Z71C6SbkHHr25oiPFmM4XuLtMSkEqcv4sxX6I70gHRV1FKwlK8NI39FhuTBiX1y9sSTAmhudL-vt-6nItvxq4HsM7d4/s1600/DSC02537.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKaUCvZDlAbS0-mp3JiUPgllkurRUmbnacRPK_818VKW0RVh30Z71C6SbkHHr25oiPFmM4XuLtMSkEqcv4sxX6I70gHRV1FKwlK8NI39FhuTBiX1y9sSTAmhudL-vt-6nItvxq4HsM7d4/s320/DSC02537.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454492252428335314" /></a><br /><br /><br /><br /><blockquote><em>¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los coros<br />de los ángeles?</em></blockquote><br /><br /><blockquote><em>Rainer María Rilke: Las Elegías del Duino.</em></blockquote><br /><br /><br /><blockquote><em>Un manotazo duro, un golpe helado, <br />un hachazo invisible y homicida, <br />un empujón brutal te ha derribado.</em> </blockquote><br /><br /><blockquote><em>Miguel Hernández: "Elegía a Ramón Sijé"</em></blockquote><br /><br /><br /><br />Los árboles apuntando al cielo<br />con el fémur abierto,<br />un bosque de preguntas<br />entre la tolla<br />y los helechos encenagados<br />y...ninguna respuesta,<br />oro seco para encerrar<br />el deseo de romper y de talar<br />la incertidumbre,<br />oro seco en tu boca<br />y en las raices que te abrazan,<br />hospitales con la boca desdentada<br />de morder amigos moribundos,<br />al acecho la lluvia en la retina donde <br />la espiral <br />o el vértice de tu respiración<br />se hacían arcilla recién amasada.<br /><br />La puerta de un desván polvoriento<br />se abría entre la nieve,<br />y otra puerta con voces y más voces<br />de agua, de hojas, de risas, <br />de avellanas trituradas entre las piedras, <br />de caminos masticados paso a paso,<br />de pinceles ya de humo de colores...<br />esa puerta que se entorna inexorable, <br />Rilke dice que la van cerrando los soplos de los ángeles,<br />pero nadie ha sentido en los pinares de Valsaín<br />mejor música que la creada por las huellas <br />de la savia y de los huesos <br />en los cuencos efímeros <br />de la armonía recién encontrada.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-44471515331011887982010-03-15T21:17:00.002+01:002010-03-18T01:20:35.134+01:00Qué hacer...Tengo, <br />soy,<br />siento,<br />estoy,<br />pienso...<br />y entre tanto<br />consigo tropezar <br />con más contradicciones, <br />hago,<br />río,<br />contesto,<br />leo,<br />bebo...<br />y dejo de sentir prisa<br />para contemplar al tiempo<br />sedarse entre mis dedos.<br /><br />Versátil cualidad la de <br />hacer y a la vez ser.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-69039212600209330592010-03-03T20:20:00.002+01:002010-03-03T23:58:10.397+01:00Visito el olvidoVisito el olvido una mañana con sol, <br />haces de sarmiento para el sacrificio de la memoria, <br />medusas dormidas en las esquinas de la herrumbre, <br />de la ruina,<br />abrigo los aleros con nubes de atardecer sombrío, <br />juegos, historias, viñetas de maíz,<br />carreras de rescate <br />o de escondite, <br />bombillas en los ojos de las vacas,<br />tenues luces alumbrando la cal y la espera.<br /><br />Se me aparece la miseria exhausta, <br />un gong con alcorques desvencijados, <br />las nueces quemadas ya en el arbol, <br />abrazadas por un cielo helado, <br />los libros como panales recién enjambrados, <br />las madres asomándose a las bardas del tiempo <br />preguntando al maestro por sus hijos, <br />mi madre adobando los chicharros de la cena, <br />la naúsea trillada, <br />esparcida en el lomo de mi perro <br />por un aliento de gusanos irisados y acres.<br /><br />Robo los recuerdos <br />que encuentro entre las tejas rotas<br />y sé que no voy a saber guardarlos <br />-arena o agua entre los dedos-.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6433406513805678640.post-41960196265322178692010-02-26T09:18:00.001+01:002010-03-01T10:14:12.473+01:00Volver de madrugadaAlba recubierta de barro,<br />dorados embozos, <br />brillos de miel en los escaparates,<br />jirones de madrugada sorprendida<br />por un cazador certero.<br /><br />El tiempo rie con hachas<br />y tambores,<br />siempre de fiesta<br />-gorgojos al compás<br />de una vereda sinuosa <br />y descompuesta-<br /><br />Trizas de luz en la mirada,<br />dulce <br /> aspera <br /> canalla<br /> tierna<br />la espera y la resaca,<br />penitencia larga ante esa batalla<br />de soledad<br />que ninguna fiesta prolonga<br />hasta mañana.linohttp://www.blogger.com/profile/00223697000366240105noreply@blogger.com0