Brota el musgo
con la tenacidad
con que amanece cada día
desde quién sabe cuando,
se enreda maneando
mi espíritu desamortizado entre pozos de salitre,
de planes,
o quizá de ilusiones,
de sarro,
de sinuosos zarcillos que son
mis vínculos con la alegría.
A veces,
solo tengo memoria
para alimentar ese musgo
que esconde tantas grietas.
Porque es noviembre.
Hace 23 horas
