El pasado

El pasado carga las espaldas de la gente,
los abedules y el silencio como fantasmas
hocicando el tiempo,
metáforas remansadas
con la quietud de un lago helado...
y tan frías.

El pasado como una pared de hojas muertas,
un ex-libris,
un posit en la nevera con la lista de la compra que ya hicimos,
un hermano que mira empañarse el cristal
para no ver el camino que le aleja del hermano,
fruta descomponiéndose
con ese olor de azucar herido,
miedo con manos y dudas
en el bolsillo.

Hay llamas congeladas,
hielo que abrasa,
el pasado es todo eso...
menos la vida que me devora cada segundo,
menos la vida que quemo en cada segundo,
menos los tibios rayos de sol que entornan mis ojos
mientras miro sin pensar en casi nada.