El instinto y la inspiración

Atlas

2010-12-30T17:39:00.004+01:00

Bajo las mantas
oscuros atlas de la memoria
volúmenes limpios y desvanecidos,
plumas y cardos al pronunciar las palabras,
llevo los dedos a ese delta básico
y encuentro ídolos desperezándose,
alerta a las caricias,

eres un arco
una trompeta
una bóveda
un cuadrante somnoliento
algas deslizándose como una marea sin playa
hasta abarcar todos nuestros bordes,
te acercas
y eres un tobogán
una huella y otra y otra
no quiero masticar esas huellas
solo beberlas, fundirlas,
oirlas llegar meciendo el tiempo

soy un crudo satélite para tu boca
giro contigo a las luces de la mañana
huestes acogedoras ya sin sombras

Qué memoria

2010-12-28T00:18:00.000+01:00

Tenía una idea
y creía que era una idea original
hasta que la oí
o la leí
por casualidad
y
resultó
que estaba trillada
desde la época
de la bipedestación.

Mi caos

2010-12-01T11:51:00.001+01:00

Reivindico lo impuro
los defectos
la mezcla
las mesas desordenadas tras el ágape
los huevos que se rompen
y las tortillas que se deshacen
la literatura que no leo
y la que nunca leeré,
la niebla, las moscas,
la lluvia a destiempo
el sol que cumple con su ley de fuego
las arrugas -también las mías-
las medias tintas
las dudas
a los tibios
a los plebeyos
a los proscritos
a los cansados
la pereza...

y también reivindico
todo lo contrario.

Espejo

2010-11-27T16:00:00.002+01:00

Me miro
espejo que se abate sobre un mundo imperfecto
ventana abierta a un caos demediado

me miro
soy los puntos suspensivos de la ruina
agua y luz oscura en la mirada
grietas viento derrumbe
salitre en los goznes de mi vida

miro
el eco de un vuelo
o de unos pasos
de una voz con caricias
al otro lado

siempre al otro lado

Reencuentro

2010-11-18T08:56:00.000+01:00

Te he visto
y tenías una sonrisa
amagada de crucigramas

letras confusas

glaciares ahorrando
gestos en tus dedos

sombras para circuncidar
esa mirada en permanente
idilio con el ardor y la luz

Negocio con tu cintura
la tranquilidad del saludo

la calma de ese viaje
entre la pasión y la distancia
es hoy un asombro cautivo

es presentir el afán
de las horas como excusa

es solo decir: ya nos veremos...

Más allá

2010-11-11T18:56:00.004+01:00

La barra del bar,
acantilado donde se rompen los abrazos,
sin pausa,
sorbos de arena,
carne desbastada por las horas,
espíritus aéreos, tan primitivos como rocas,
remueven el fondo de cada poso,
tosco espinazo donde llorar las pérdidas
y abandonar las confesiones.

Huyo entre las hierbas altas
de tu memoria,
párpados cerrados,
soliloquios de tubas aullando a la nada,
olor de tu café en este laberinto
del que borro fotografías
que ya no eran ni recuerdos,

y a pesar de todo,
más allá de la puerta,
hay caminos que siguen pareciendo rectos.

Aún no he sido

2010-11-03T23:40:00.002+01:00

Aún
no he sido preso
y no sé
lo altas que son las renuncias
desde dentro,
ni si la esperanza
es lo último que se pierde,
ni si hay pozos más hondos
desde los que escuchar el viento.

Aún
no he sido yonki
ni mendigo
y no he podido comprobar
de qué cristal es su carne,
transparentes objetos
esperando cundas
o dejando escurrirse el tiempo
entre cartones y espaldas dormidas,
ni sé qué zigzag eléctrico maneja
sus amaneceres
para devolverles los huesos intactos
a sus intactas esquinas.

Aún
no he sido inmigrante
ni puto
ni chapero
ni esclavo,
aún
no lo he sido.

Los brotes de las zarzas

2010-10-29T10:18:00.000+02:00

Los brotes de las zarzas
te asoman
entre el cuello y tu camisa,
hojarasca alimentada
por esos tristes paseos
con los dedos abrasados
de sostener el ron más dulce.

Espera,
y la espera es un diluir de autopistas
y una mentira en cada tallo,
sin riesgos.

Abono las fisuras
con que miras el dolor
sin dejar de respirarte,
y no hay farolas
para iluminar esos brotes
con las raices en el aire.

Espero,
ruedan las mentiras
entre nuestras rodillas,
y ya no importa:
no son de nadie,
son icebergs desmigándose
en las sobremesas,
son frases hechas
y silencios fosilizados
de esperar.

Qué son los besos?

2010-10-16T00:26:00.006+02:00

Los besos son esponjas
que no siempre se pueden
escurrir del todo.

Las esponjas son cerebros
que, antes de crear ideas,
se desaguan espaldas abajo.

Los cerebros son planetas
encerrados en comisarías
con corazones en las ventanas.

Los planetas son besos sueltos
girando en oscuras plazas
de pueblo.

Y los besos...los besos
tal vez sean testigos húmedos
que exploran la raiz de las palabras,
o que rasgan los velos de crisálida
con que nos protegemos.

Echar la culpa

2010-10-04T01:58:00.005+02:00

La responsabilidad que cada persona asume es inversamente proporcional a la cantidad de bilis que son capaces de expeler y contaminar en las personas que les rodean.

Cuando hacía deporte y no ganábamos -y era amenudo-, siempre había alguien que culpaba a otros compañeros, o al árbitro, o al tiempo, o a la mala suerte...

Cuando bebía me encontraba con algunos borrachos que siempre culpaban de su borrachera a otros...a sus mujeres, a sus suegras, a su mala suerte en la vida, a las puñaladas de los amigos, incluso a los antibióticos...

Cuando trabajo me enervan los que echan la culpa de su desidia a los malos compañeros, al jefe, al poco sueldo, a los horarios...

Cuando iba al parque con mis hijos pequeños había padres y madres que culpaban a otros niños de las caídas y lloros de sus hijos, al ayuntamiento por las piedras en el camino, al globo por pincharse...

Cuando viajo hay gente que cambia de carril pensando que el de al lado avanza más y cuando comprueba que todos los carriles son igual de lentos culpa a la torpeza general del resto de conductores, gente que, en otros paises, se enfadan y culpan de estar atrasados a los que no les entienden...

Hay gente que mantiene una carrera anhelante por estar siempre en otro sitio distinto al que está, casi siempre son los mismos que prefieren culpar a los otros de su indecisión, de su torpeza o de su inmovilidad.

Despertar

2010-09-22T08:23:00.005+02:00

Limpios motores inventan el fuego,
que amaga,
como diminutos volcanes,
en cada poro del sueño,
alivio cardinal,
hogueras desquiciadas
manejando con serenidad
el tráfico de las palabras...
no hay puertos donde
terminar el viaje,
y, de pronto,
un cierzo lento
renueva el frío,
la huida de cada mañana,
y la verdad se enjuaga la cara
con un agua
de rutina transparente.

Suave adiós

2010-09-11T00:16:00.003+02:00

Una silueta o una burbuja
o un silencio que se desliza
hasta encontrar el origen del ruido,
media noche
en los contornos finitos
del deseo,
lienzos con ramas agotadas
de batirse al viento,
música tardía que nadie baila...
y en la puerta que da al vacio
tu perfil es un contraste
de olvidos
y alguna lágrima,
y una incurable alegría
por dejarme tantos surcos
donde reconocerte.

No volveré a hacerlo...o sí

2010-08-31T02:45:00.002+02:00

No volveré a hacerlo...
o sí,
intentaré intentarlo, sin promesas,
comienza a golpear el día
en mi persiana
y solo se me ocurre maldecir la luz,
mañana siempre ha sido mi día...
mientras ahora lo quiero todo,
quiero ya un big bang desbaratando las costuras
de mis venas
y dibujar después un paraiso en mi almohada.

Intentaré no volveré a sentir esas coces
en las orillas de mi corazón,
quiero una luz que me despierte
sin despertarme del todo,
suaves friegas de laúdano,
cortinas de caracoles y leones,
quiero una llama que pueda apagar y encender...
sabiendo que devorar y ser devorado,
que dejarme arrastrar por las llamas
es mi incógnita preferida.

Marea alta

2010-08-28T11:41:00.003+02:00

Me gusta ver subir la marea,
como un cinturón que aprieta la tierra,
agua y agua que alienta en el vientre
de los acantilados,
agua que mastica la playa
y arrebuja conchas y arena a tus pies.
Me gusta ver venirse el mundo
en forma de agua,
cíclico,
gastado y nuevo,
cubrir las huellas y el liquen,
alegrar los pilones musgosos
de tantos puentes;
me dejaría ir a la deriva
solo aprendiendo ternura
de esa obstinación por besar
cada día los mismos pasos.

Sin vuelta

2010-08-28T11:08:00.003+02:00

La furia es un vino derramado,
irreversible,
pero irreversibles también son el dolor
y la alegría,
el sol
y los susurros quedos entre las almohadas,
el amor y el desamor;
el calendario,
las fotos de árboles o de almas,
las semillas germinando,
leer al descuido y emocionarme
sin saber ni querer,
cada paseo y cada beso
y cada atisbo de sonrisa en tus ojos,
irrepetible,
mientras busco y busco
que se repita.

Esperar

2010-08-04T02:30:00.004+02:00

Eran tus ojos entre el polvo,
en la noche,
los adivinaba mirando el camino
que yo ya había olvidado,
los faros de los camiones
sacando brillos de estrellas
a las adormecidas laderas...
y tus ojos atollados tras los cristales
dibujando en el vaho sonidos
de lujuria cansada de esperar.
La carretera son tus ojos
y es el tiempo,
tus ojos se quedan
y el tiempo huye como siempre,
como todos los veranos.
Esperar fatiga y cuando despunta el día
todo es un montón de tiempo seco a tus pies.

Ser otro

2010-07-24T18:22:00.003+02:00

Fantasear tener más corazón
o en jugar al póker y
perder el alma,
imaginar que alguién me espera
después de dar vueltas
y vueltas a las madrugadas,
imaginar ser tiempo al acecho
de cornisas donde prenderse y anidar,
creer que estar alegre es tener la llave
que cancela el dolor,
a veces,
deseo
no estar aquí, no ser yo,
mudar de piel,
abandonar el lastre
a menudo tan mal estibado.
Pero...al final...siempre regreso
de ese viaje.

Encuentro

2010-07-06T23:52:00.002+02:00

Cómo abre la boca
como un ogro con dientes alpinos,
de caliza, de mármol macael,
y se decanta una lágrima
con brillos de sal y ternura...
y dice: os gustaría oír un bello cuento
de amor y de muerte...
y comienza a hablar de Tristán,
de mitos, de pasión,
de infidelidad, de pareja...
de amor,
mientras el tren silencia
su lento discurso.

Y...sí, la pasión
es un encuentro fugaz
en no importa qué territorios.

Musgo

2010-06-30T10:25:00.002+02:00

Brota el musgo
con la tenacidad
con que amanece cada día
desde quién sabe cuando,
se enreda maneando
mi espíritu desamortizado entre pozos de salitre,
de planes,
o quizá de ilusiones,
de sarro,
de sinuosos zarcillos que son
mis vínculos con la alegría.

A veces,
solo tengo memoria
para alimentar ese musgo
que esconde tantas grietas.

Despedida

2010-05-21T12:19:00.001+02:00

Una etiqueta de curvas en los ojos
y un olor a música en el parque,
pasan los globos arrastrando niños
con pequeños secretos en los puños;
me orillo para no quemarme con tus manos,
respiro las mariposas de esas heridas
que ya no son ni cicatrices,
te miro
y eres un círculo
cerrándose mientras te alejas.

Uff

2010-05-10T16:35:00.002+02:00

Me resulta difícil escribir.
No tengo las ideas, ni sé qué decir, ni encuentro los motivos para hacerlo.
Quizá el hábito, la rutina, el trabajo...pero escribir lo siento como una pasión, o una afición, y no pienso intentar entenderlo como un trabajo.

Se ha muerto en su boca

2010-03-30T20:14:00.007+02:00

A Joaquín

¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los coros
de los ángeles?

Rainer María Rilke: Las Elegías del Duino.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

Miguel Hernández: "Elegía a Ramón Sijé"

Los árboles apuntando al cielo
con el fémur abierto,
un bosque de preguntas
entre la tolla
y los helechos encenagados
y...ninguna respuesta,
oro seco para encerrar
el deseo de romper y de talar
la incertidumbre,
oro seco en tu boca
y en las raices que te abrazan,
hospitales con la boca desdentada
de morder amigos moribundos,
al acecho la lluvia en la retina donde
la espiral
o el vértice de tu respiración
se hacían arcilla recién amasada.

La puerta de un desván polvoriento
se abría entre la nieve,
y otra puerta con voces y más voces
de agua, de hojas, de risas,
de avellanas trituradas entre las piedras,
de caminos masticados paso a paso,
de pinceles ya de humo de colores...
esa puerta que se entorna inexorable,
Rilke dice que la van cerrando los soplos de los ángeles,
pero nadie ha sentido en los pinares de Valsaín
mejor música que la creada por las huellas
de la savia y de los huesos
en los cuencos efímeros
de la armonía recién encontrada.

Qué hacer...

2010-03-15T21:17:00.002+01:00

Tengo,
soy,
siento,
estoy,
pienso...
y entre tanto
consigo tropezar
con más contradicciones,
hago,
río,
contesto,
leo,
bebo...
y dejo de sentir prisa
para contemplar al tiempo
sedarse entre mis dedos.

Versátil cualidad la de
hacer y a la vez ser.

Visito el olvido

2010-03-03T20:20:00.002+01:00

Visito el olvido una mañana con sol,
haces de sarmiento para el sacrificio de la memoria,
medusas dormidas en las esquinas de la herrumbre,
de la ruina,
abrigo los aleros con nubes de atardecer sombrío,
juegos, historias, viñetas de maíz,
carreras de rescate
o de escondite,
bombillas en los ojos de las vacas,
tenues luces alumbrando la cal y la espera.

Se me aparece la miseria exhausta,
un gong con alcorques desvencijados,
las nueces quemadas ya en el arbol,
abrazadas por un cielo helado,
los libros como panales recién enjambrados,
las madres asomándose a las bardas del tiempo
preguntando al maestro por sus hijos,
mi madre adobando los chicharros de la cena,
la naúsea trillada,
esparcida en el lomo de mi perro
por un aliento de gusanos irisados y acres.

Robo los recuerdos
que encuentro entre las tejas rotas
y sé que no voy a saber guardarlos
-arena o agua entre los dedos-.

Volver de madrugada

2010-02-26T09:18:00.001+01:00

Alba recubierta de barro,
dorados embozos,
brillos de miel en los escaparates,
jirones de madrugada sorprendida
por un cazador certero.

El tiempo rie con hachas
y tambores,
siempre de fiesta
-gorgojos al compás
de una vereda sinuosa
y descompuesta-

Trizas de luz en la mirada,
dulce
aspera
canalla
tierna
la espera y la resaca,
penitencia larga ante esa batalla
de soledad
que ninguna fiesta prolonga
hasta mañana.

Ironía en la nevera

2010-02-25T08:47:00.005+01:00

Sin pensar
abro la nevera
y encuentro
más ironía que en oscar wilde:
un oasis de jade en un mar de hielo,
una manzana necesitada de bisturí,
lluvia y médanos en mi cabeza,
un cierzo de ansiedad,
crampones de olvido...
y nunca cierro su puerta
sin masticar una pizca de angustia.

Caballos Rojos

2010-02-17T19:30:00.005+01:00

Tres Caballos Rojos - Marc

En la pared
pastan tres caballos
con sus crines
sus relinchos de cristal
sus ojos de relámpago nervioso.

En la pared,
enfrente de mis mismo,
ajenos a mi mirada,
los caballos se aquietan
sin coces
bebiéndose con desidia sus belfos redondos.

En la pared...
un golpe, una luz,
salen proyectadas esferas
hacia un paraíso de ecos y dunas,
rodales de grupas
hacia una pradera desbastada
con musgo, pasto, arrayanes
y potros con músculos de bronce.

Tu media luna

2010-02-16T23:36:00.002+01:00

Tu media luna ejecuta con fruicción
los tonos del silencio.

Me llamas sin aliento desde aquella
constelación de embajadas
marco en el mapa, despacio,
las veces que te oigo respirar,
mengua el murmullo y ya solo se oye
la luz en las ventanas,
sigues absorta la curva
del crepúsculo
en un alarde ahito de esperanza.

Presiento el pulso salivado
de tu lengua muda,
la presiento en un callado regocijo
y sé que galopan por tus dedos
los inicios dispuestos
de una felicidad que nos amaga.

Perro en espejo

2010-02-09T11:17:00.003+01:00

En la acera un espejo
y delante
un perro interpreta
macedonia de ladridos
a su pupila más alegre,
paciente depredador callejero
de virutas de ternura,
fauces de attrezzo
brillando
en un delta del okavango
en cascorro.

Parsimonia o Pasión y Remanso

2010-02-04T11:43:00.006+01:00

La ropa revuelta,
la noche travestida de oscuridad
con alevines de luciérnaga
iluminando tu piel,
bebo espuma y fósforo en tu boca,
ascuas de yeso subterráneo
son tus dedos,

un vaho de sal y sed y abismo
me llama desde tu cuerpo,
y vuelo hacia los márgenes del corazón
con una mirada sin párpados,
desenredando la hiedra de sus muros
-se evapora toda sombra y todo sueño
en este taller de alquimista-,

todo es deseo, el arco febril,
veta de hilos plegados a tus huesos,
y el murmullo del agua
besando los manglares,

silentes surcos,
y más surcos
en nuestras espaldas
labrados con cerámica calcinada.

De regreso, la deriva, la playa,
el dique de los abrazos.

Fuego Primigenio

2010-01-27T19:35:00.002+01:00

Encendamos una hoguera en la nieve,
fundir el hielo
con esos ojos mirando perdidos
entre la boca y el musgo.
Luz emigrando a la placenta
de una estirpe de furtivos,
luz afilada en las bóvedas del bosque,
dientes anudados a la carne,
fuego sobre blanco.

Si hubiéramos follado

2010-01-26T03:15:00.001+01:00

Si hubiéramos follado,
podría cerrar la puerta de esta habitación,
irme al otro lado de la calle,
pedir una cerveza,
y mirar tus ojos en las burbujas
que me bebo.

Qué carajo,
si, al menos, hubiéramos follado,
me habría asomado a la ventana
y hubiera gritado letras indescifrables
de canciones que nunca escribiré,
te hubiera querido igual
pero mis manos serían ya la cuna de tus poros;

así...me quedo oliendo tu silencio,
dúctil y quieto silencio,
la ventana cerrada
y tus pasos en una noria inmóvil
persiguiendo el sueño de otro sueño.

Ahora, arriendo las fantasías
de esta habitación,
músicas, gemidos, susurros,
sílabas como trallas
en la espalda de los ángeles,
sueños,
palabras escritas en los armarios,
olores de calendario sin fiestas,

así cerraré la puerta
y respiraré gastando esta memoria.

El pasado

2010-01-25T20:24:00.001+01:00

El pasado carga las espaldas de la gente,
los abedules y el silencio como fantasmas
hocicando el tiempo,
metáforas remansadas
con la quietud de un lago helado...
y tan frías.

El pasado como una pared de hojas muertas,
un ex-libris,
un posit en la nevera con la lista de la compra que ya hicimos,
un hermano que mira empañarse el cristal
para no ver el camino que le aleja del hermano,
fruta descomponiéndose
con ese olor de azucar herido,
miedo con manos y dudas
en el bolsillo.

Hay llamas congeladas,
hielo que abrasa,
el pasado es todo eso...
menos la vida que me devora cada segundo,
menos la vida que quemo en cada segundo,
menos los tibios rayos de sol que entornan mis ojos
mientras miro sin pensar en casi nada.

Catástrofe

2010-01-25T20:21:00.002+01:00

No hay catástrofes limpias
ni flores en las tumbas de los olvidados,
no existen epidemias buenas
ni moscas que sepan huir de la miel,
hay...hay un niño que juega
con un carcaj de flechas envenenadas
que lanza hacia el cielo entre la gente
y hay un dios que bebe sus lágrimas cuando llora,
hay un misterio, oráculo imberbe,
que no descifra la magnitud de lo inconsolable.

Que no amanezca

2009-12-23T18:08:00.005+01:00

Entregarte todas mis sonrisas
suspendido entre tus poros,
gesto de vida que viene
con la garganta encendida
de gritar tu nombre.

Se tensan tus piernas
como la piel de un tambor
y vibra la luz en el fondo de tus ojos,
un imán rozado por tu pulso desnudo,
una fuga de gacelas
entre las sábanas.

Quiero velar tu cuerpo dormido,
retener cada suspiro
y abrazar la noche que se escapa,
quiero poner nombre a esta memoria alegre
temiendo que amanezca
y descubra que es un sueño.

Corazón helicoidal

2009-12-22T18:05:00.003+01:00

Una lágrima se dispara
desde el pié hasta el párpado,
arterias y ascensores elevando
una tormenta de ternura,
o de pasión,
corazón helicoidal que bombea
mapas de sal
y deja abiertos los torrentes
por los que se obstina
en circular la vida.

Oyendo a PJ Harvey y Nick Cave en Henry Lee

2009-12-17T10:26:00.005+01:00

Todavía me asombro
oyendo esa voz mil veces oida,
oyendo piar a ese pájaro consumido
sobre el pecho de unos ojos más asombrados
que mi asombro.
Cuando te amaba ya me apuntaban
los previsibles
y corroidos alfileres del desamor;
ya no te amo,
ya no me duele ningún estigma,
barridos por la intemperie de otros amores,
y,
sin embargo,
las hojas de mil bosques tiemblan,
estupor de una llama
en medio de la tormenta,
mientras me abandono
a las voces y a la música
que nos envolvían cuando te amaba.

Hablaba para el aire

2009-12-14T16:38:00.000+01:00

Hablaba y hablaba
y mi letanía se disipaba sin rozarte,
hablaba
cargando cada palabra con trozos de verdad,
con pedazos de alma encabritada y
con restos de sonidos olvidados.
Hablaba de quimeras guardadas
en el tronco de un árbol
junto a corazones borrosos.
Enumeraba las veces
que me socorriste con palabras
y que me sostuviste con besos
cuando lo que yo tocaba se me deshacía
como una espuma ebria.
Hablaba y te miraba marchar,
hablaba para mí
y para tí,
hablaba para que el aire
que fueras a respirar contuviera
algo de lo que jamás te dije.

Gato de Medinaceli

2009-12-14T10:40:00.001+01:00

Estaba dando un paseo entre las piedras de Medinaceli, ordenadas con armonía, pulidas con parsimonia, reposadas, algo frías, y, de repente, en el alero, lineas curvas y bufidos, vida socavando el aire, vida emergiendo con fiereza un poco doméstica pero con más energía que todas las piedras juntas.

Pasaporte

2009-12-12T08:15:00.001+01:00

Respiré,
amé,
comí y bebí,
cagué,
respiré,
follé,
hablé y escuché,
y nadie me dijo nada de un pasaporte
respiré,
anduve bordeando fronteras
entre la piel y los desiertos,
ví gente que caminaba descalza
y descalza esperaba al pié de los semáforos
a que les abrieran las puertas
del otro lado de la calle,
crucé puentes de rios inimaginables
con dos orillas habitadas por pueblos extraños
con dos ojos y dos manos,
volé de un cuerno a otro de la luna,
trepé riscos agrestes y acogedores,
y no ví papeles que respirar
ni que amar,
atravesé majadas, berrocales,
llanos, dehesas, vientos,
estelas, ruinas,
y bebí
y follé sin papeles,
ví hombres y mujeres mirando al cielo
antes de emprender un viaje
y vi salir y ponerse el sol el mismo día,
comí a la sombra de un árbol genealógico
mientras se desgranaban las estaciones,
avisté ilusiones y esperanzas,
recorrí los territorios de la infancia,
respiré,
jugué a amar y amé
y nadie me dijo nada de un pasaporte.

A nadie pregunté por papeles,
hablaba con la gente
del arroz y las sonrisas,
de la hora de la danza,
de cómo se emocionaban oyendo llover
y viendo crecer los granos de centeno,
de cómo nacían los niños
y de qué morían los muertos.

Respiré hondo,
miré el horizonte
y a lo lejos parecía que se dibujaba una frontera
entre el aire y el agua,
y cerca, la espuma deshacía
con paciencia mis huellas en la arena.

La niebla

2009-12-08T02:50:00.001+01:00

Me pregunta:
¿Qué hay más allá de la niebla?
Con certeza,
la duda.

La niebla es una vaga idea
que tendré mañana,
es líquido amniótico
en el sueño de los montañeros,
es oxígeno pintado de plata,
es el vaho de dios en una de sus frías jornadas,
podría ser el recreo de almas
escapadas de un infierno en ruinas,
es el territorio ideal
para jugar al escondite,
son troupes de pensamientos desechados
y abandonados a su suerte,
me dijeron que es una nube rastrera
y me niego a difamar así su nombre,
es un puré de gritos en las películas de terror,
es un humo inocente,
es la visión de un ojo con cataratas...

pero si hablamos de corazones,
la niebla
es mas niebla dentro de la niebla.

Eres humo ya

2009-11-29T16:43:00.000+01:00

La barra del bar tiene color de cerveza
fosilizada,
a mi lado suena Rammstein
y no lo distingo de un sueño,
te miro bailar en un amanecer abrasado
de pisadas,
tus caderas con asterioides de fiesta,
los ojos en bruma,
tu piel con humo y cerveza
volviéndose lengua que me observa,
y...
sueño con besos...joder!!!,
mientras tú bailas y tu orbita se aleja,
sueño con incorporarme a ese baile hipnótico,
con besos,
con besos que se me evaporan
entre sorbos,
Rammstein no me ayuda,
me vuelve al sueño de los abrazos
que ya son estela abandonada,
polvos abandonados
entre sorbos de caderas como yunkes.

El bar está lejos
y más lejos aún tus caderas,
aunque ya las roce sofocando certezas
tan ambiguas como el sueño.

Jamás no existe

2009-11-28T02:00:00.000+01:00

Esta noche estoy cansado,
cansado de palabras,
siempre es siempre mentira,
me prohibiría los jamases y los nuncas,
y los huecos que me dejaran sus sílabas
los rellenaría con silencio,
con un silencio desnudo y poroso;
no hay nada perfecto
ni absoluto,
ni eterno,
ni siquiera nada,
que es la escoria
de otras nadas derrumbadas.

Esta noche está lloviendo desamparo,
y estoy cansado,
no solo de palabras vacias,
sino de oirme pronunciarlas.

Herida

2009-11-24T10:02:00.000+01:00

La sangre, las heridas,
las sonrisas congeladas,
los siglos, el puño,
mirar la vida por la ventana
cuando la vida es un pájaro muerto,
lástima y agotamiento,
cerrar los ojos y viajar,
no, viajar no,
escapar,
huir de todas las emociones,
pasmarse ante el ruido familiar del ascensor que sube
y ser un cadáver que mira por la ventana.
Sangre, pesadumbre,
terror,
la calle ya como refugio imposible

Lo imperfecto

2009-11-22T20:35:00.000+01:00

Leer un poema pulido, perfecto, contemplar un diamante exacto o una maniobra de inspiración estelar siempre me ha parecido ajeno, como si esas obras no fueran humanas.
Me gusta lo rugoso, las marcas, las pequeñas cicatrices, los olvidos, las pecas, las grietas, lo torcido, el óxido, la sombra, los cambios y las estaciones, los perdidos y los perdedores, las ruinas, lo viejo, lo nuevo con brillos ya antiguos, el amor y el puto desamor.
Me gustan las personas y sé que huelen bien y mal, tienen flemas, babas y dolores y entre el dolor, a veces, una sonrisa con dientes amarillos y ojos miopes.

Cielo

2009-11-18T09:11:00.000+01:00

Las estrellas tienen brillos de ceniza,
quemadas en una noche
las palabras en sus libros,
verbos que ya no sé pronunciar,
un tapiz de humo con acentos,
un paraguas de piel de lobo y cabezas de alfileres.

No sé qué día comenzó a arder
mi biblioteca
y dejé de mirar las llamas del hogar
entre línea y línea,
no sé qué día comencé a mirar
a los ojos de las nubes,
o a los de esa pequeña aldebarán
caida entre las brasas.

Ahora, la ceniza
tiene brillo de estrellas.
Y en el fuego leo cada noche los verbos olvidados.

Hoy

2009-11-16T22:33:00.000+01:00

Cada día me trae palabras distintas, o las mismas, otra luz y otro oxígeno diferente, aire nuevo que respirar. No te oculto nada bajo mis máscaras, huyo del agobio propio y del ajeno, pretendo querer con generosidad...a tí y a todas las personas que quiero y querré, quiero querer sin encierros, sin jaulas, sin llaves, todo puertas abiertas, concentrando ternura, cariño, pasión en cada poro de mis dedos cuando acaricien, quiero dejar los rincones íntimos o preferidos de cada cual como si fueran altares de dioses extraños, quiero respetar las dudas, las fés, la magía que sienten los demás tanto como respeto a esos dioses que no conozco pero a los que adora gente que puedo querer en algún momento.
El amor no se regala, como esos regalos que se ofrecen para que nos devuelvan otro de similar valor, el amor es una luz que ilumina gratis nuestro corazón, entiendo el amor como verter todos los sentido, sin esperar nada a cambio, un manantial que riega y que también se seca. El amor es mi vida hoy y no puedo pensar que mañana no lo va a ser...no puedo pensar ni siquiera en mañana, hoy...es mi día...y mañana va a ser hoy dentro de poco.

Hoy es hoy

2009-11-16T15:24:00.000+01:00

Hoy es hoy
pero antes de hoy estuvo ayer,
y ayer se incrusta en nosotros
con su tiempo recién horneado,
liviano y de hierro;

se nos fué ayer
dejándonos huellas,
roces en la piel
limaduras de recuerdos
masticando el alma,
caricias que nos marcan
con más influencia
que algunas cicatrices que mostramos.

Hoy es hoy
pero sin el día de ayer
sería un hoy distinto,
sería otra memoria,
serían otros poros los besados,
y hoy...
cómo me alegro que ayer fuera ayer.

Algo huraño

2009-11-07T00:10:00.000+01:00

El dolor es huraño,

es una caja oxidada y vacia asomando
entre los surcos cuidados de un huerto,

es una palabra que hace eco en mi corazón
y no la entiendo, solo la siento
como un cristal partido acercando su filo
incomprensible a mis manos,

es un juego olvidado al que nunca ya jugaremos,
el dolor tiene venas y raices y uñas
y se esconde en alguna parte de nuestro cuerpo
para salir como un sortilegio de halcones convulsos
sujetando nuestros ojos
en sus picos.

El dolor es huraño,
y cuando desaparece,
deja rastros de melancolía y sosiego
y ningún recuerdo de otros dolores.

Magia o azar

2009-11-04T00:53:00.000+01:00

Te he conocido...la magia existe. El azar aparece en esa tirada de dados que nos deja a los dos, a tí y a mí, colocados uno enfrente al otro. Y, a partir de ahí, los ojos que miran, las manos que rozan, los labios que besan...y no hay palabras mejores que interpretar el aire que sale lento y suave de tus pulmones.
He sido francotirador, outsider, outlaw, y jamás me he sentido más a merced de las tormentas que caminando a tu lado, jamás he sentido el azar tan cerca, tan cerca y tan cruel, jamás me he sentido más cerca de tí que tratando de olvidar que era a tí a quién abrazaba; sé que es amor porque lo he sentido otras veces, sé que es distinto porque su fuerza me desmorona las murallas del corazón.

Encuentros

2009-11-02T02:36:00.000+01:00

Me pasa que deseo comerte a besos,
abrazarme a tí
y sentir el abrazo de tus brazos,
me pasa que no hay piel sin caricias,
y disfruto de ese tiempo en que estamos envueltos porque sé que es breve,
disfruto de su intensidad porque sé que desharemos el abrazo,
y una suave brisa te elevará y te alejará
mientras yo me quedo con tu olor,
y lo agito para que se mezcle con el aire
y que ya no me recuerde cómo eran esos besos,
que solo sea mi piel la que recuerde,
me pasa que sigo tu vuelo
y me alegro de lo libres que son tus dibujos entre las nubes,
me pasa que vuelo y vuelo
y todos mis vuelos tienen algo de encuentro en el aire
con el tuyo.

Ta tam

2009-11-02T02:24:00.000+01:00

Ta tam...ta tam,
sístole
ta tam...
donde esté...
donde estés...
ta tam...ta tam,
diastole,
ta tam...
siempre,
y siempre es poco.

Prisa

2009-11-02T01:42:00.000+01:00

La paciencia como virtud, la paciencia que no se compra; esos instantes que se alargan, y se alargan, esperando en la cola de la tienda de caramelos mientras un niño duda entre una nube de fresa o un dulce con forma de nariz de payaso, una duda de 5 céntimos y de un valor inalcanzable, como esas nubes que contemplamos pasar mientras permanecemos boca arriba un tarde de verano.
He entrado en la tienda de caramelos solo para preguntar por una dirección...y me he quedado encallado, apoyado en el mostrador, detrás de varios niños y varias madres...esperando mi turno. Paciencia, pero no me hace falta, es mi sitio en ese momento, podría estar todo el día mirando los paneles de colores, las vitrinas, a la dependienta con su bata familiar, oyendo las voces de yunke joven que sale de la garganta de los niños.
No sé el tiempo que ha pasado, no me importa, la espera ha granado en un abuelo y dos niños a mi espalda.
Pregunto y la bata, de familiares rayitas blancas y rosas, respira hondo y el brazo de la dependienta me indica, algo brusco y cansado, en un par de giros, la dirección por la que he preguntado.
No hay prisa, no tengo ni siento prisa, pero en la calle comienzo a andar, a andar tratando de recuperar algo, a andar persiguiendo los instantes que dejé en la tienda de caramelos. Ando, ando y paso a paso comienzo a correr.
Sé hacia donde. Sé también que no iba a encontrarme con nadie.

Ruido de bar

2009-10-23T02:39:00.000+02:00

Suena como un golpe de metal en el agua,
la mirada es un bálsamo en ebullición,
duda,
unos pájaros entran en el bar y salen,
volando,
duda,
suena más cerca, más fuerte,
el sonido se sobrepone a la espuma y a las risas,
duda,
y el dedo pulsa aceptar llamada:
-Sii?? Hoola, dime??
-No, no, he bajado un momento al bar.

Naturalidad abrupta....quizá mentira.

Todo el ruido del bar
se acumula, se enreda,
los vasos, la máquina del café,
las risas, las palabras altas y los susurros,
las sillas, la tos, los platos descendiendo
con firmeza hasta tocar la mesa...
todo se filtra y habla:
-soy ruido de bar y no engaño.

A veces el amor no es amor

2009-10-21T17:08:00.000+02:00

A veces el amor no es amor,
no,
ni deseo, ni pasión,
ni esperanza, ni futuro,
ni siquiera un momento en el presente.
A veces es un dolor en el pecho,
una bola atravesada en el buche
de un pájaro,
un zapato olvidado
al lado de los tuyos.
A veces las miradas que no se recuerdan
son lo único que queda
en pie.
Y, aún así,
con tan poca cosa,
ya es algo.

Salir con lluvia

2009-10-20T19:45:00.000+02:00

Salgo a la calle y llueve, últimamente me parece que siempre que salgo a la calle, llueve; no llevo paraguas, ni chubasquero, solo la camiseta descolorida que me hace sentir cómodo...
Necesito empaparme, sentir el movimiento de las gotas en mi cara, sentir la camiseta ajustándose a la piel, necesito sentir y no pensar. Veo a la gente caminar deprisa y a mí me gusta ir cada vez más despacio...y no pensar.
Sentir el agua deslizarse como dedos que trabajan la arcilla, creando huecos, surcos, barreras, fronteras de agua con la piel, y me duele sentir y recordar que no estoy pensando...y pienso.
Pensar me aleja, es un viento cargado de arena que borra las huellas, me aleja del agua, me aleja dando pasos de ogro en un jardín de niños, me aleja y me coloca ante la visión cansada de ver lo que ya sé: que el momento no es éste, que la luz que se enciende no es la mía, que siempre que ando bajo la lluvia, y ya de niño me encantaba andar así, siempre acabo volviendo a casa empapado.

Algo de música

2009-09-12T13:53:00.000+02:00

Extremo

Bruce Thunder Road

Beach Boys Good Vibrations

Free All right now

http://www.youtube.com/watch?v=2B2clFsLA3w

Lo nunca visto

2009-08-02T21:41:00.000+02:00

Abro el periódico, o escucho noticias y los titulares tienden a lo excelso, al no va más, parece que esta sociedad se tiene que disfrazar con el traje de lo más......catastrófico, bárbaro, desigual, espectácular, con lo nunca visto, en esa frase de circo, ahora que el circo es arqueología y lo circense se desarrolla fuera de la carpa impregnando el mundo con esos valores de exageración y truco permanente.

No hago recolección de titulares pero está en la mente de todos los katrinas, tsunamis, los records de caidas o subidas del mercado o del Everest, las mayores riquezas, los millones de pobres, las primeras veces, lo super o lo pésimo......tanto que parece que sino es lo más de lo más, no haya existido. Cada nuevo acontecimiento o accidente hay que venderlo bien envuelto de mentiras imperecederas.......hasta el acontecimiento del día siguiente, al que le adornan las mismas mentiras.

Me muevo en la creencia, en la fé de lo que me cuentan y en la fé de lo que recuerdo, y estoy lastrado por ella, así las noticias me llegan frías

Reencuentros

2009-07-14T02:41:00.000+02:00

Meses y meses de sequía, tiempo contemplando las nubes, los trenes, los abuelos en el parque, las bicicletas, los sentimientos superficiales y los hondos....tiempo viéndoles pasar hacía a saber qué limbos.
Y sin acordarme de otras muchas cosas que siguen pasando, o deberían hacerlo, al menos, llevándose unos átomos de mi respiración o unos pixeles de mi alma.
Y vuelvo a ver mi rincón favorito de tantos sitios, donde llego y me acomodo como los perros, dando un par de vueltas sobre mi mismo y quedándome quieto mientras las cervezas y los gritos, o los pájaros y balones se alejan despacio.
Y creo no pensar en nada, mente en blanco....pero no, sí que pienso, o creo pensar, aunque todo, todo, es confuso. La gente se muere....y qué?? Bueno, nos morimos, o moriremos, y habrá dolor, angustia, miedos, alegría, laxitud, alivio....y qué???
Comprendo poco ese galimatías habitual que pretende etiquetar las fronteras entre lo que nosotros entendemos como vida y como muerte, con lo fácil que lo resumía mi abuela descreida: "Nuestra muerte es vida para los gusanos".
Lo que más nos cuesta es vivir con la conciencia de que vivimos....y por tanto de que moriremos. Pero eso lo cuentan mejor las religiones....pero porque, aunque sea verdad, son parte interesada en el negocio.

La palabra y el aire

2009-03-27T01:58:00.000+01:00

La literatura? Hay una literatura oral que pasó de una boca a un oído, o a muchos, y así han seguido pasando leyendas, historias, cuentos, gestas de verdad o de mentira, de una generación a otra.
El placer de hablar, el placer de oír.... y mientras la literatura hace ese recorrido es un arte efímero, volátil como el vuelo de una mariposa, con la salvedad que fecunda con ideas las cabezas que escuchan y de alguna de esas cabezas saldrán, en algún momento, como vuelos de mariposas o aullidos de lobos esas leyendas o historias de verdad o de mentira.
Es una literatura sin precio, de la que es un error preguntarse por su utilidad, basta con sentir las palabras transformarse en moléculas de oxígeno y respirarlas.

Cuando se escribe o se lee ya hay un elemento material interpuesto entre la idea previa y su resultado: el papel, el papiro, la pared, el ordenador. El precio se dispara según el valor mercantil del arte que contenga
Todo vale y nada vale y entre medias hay un montón de cosas que merecen la pena.

Limosna y justicia

2009-02-25T22:40:00.000+01:00

Pasamos andando delante de alguién que extiende la mano abierta hacia arriba, pidiendo limosna, y una energía canalla nos empuja a mirar hacia otro lado. O peor aún, pasamos a su lado como si pasáramos al lado de una farola, sin mirar y sin ver. Como si fuera trasparente.
La caridad no soluciona la vida, solo y con suerte el día.
No juzgo, ni hay consejos; si tengo algo suelto y no aprovecho para mirar el paisaje urbano o humano, quizá me acerque y deje alguna moneda en su mano. Y no me gusta dar limosna: me parece que al tiempo que le doy mi moneda respaldo las causas que le han llevado a terminar en esa situación, tampoco solucionaria nada que mi bolsillo se quedara vacio porque a la vuelta de mi paseo volvería a encontrarme con esa mano extendida.
O al día siguiente.

Pedir perdón

2009-02-24T18:12:00.000+01:00

Es mi primera opción, cuando entro en la vida de alguién sin haberselo advertido antes, perdón por entrar sin llamar, perdón por robarle un poco de su tiempo, perdón...para desguarnecer un poco su coraza.
He leído alguna vez por ahí que entre las parejas que se aman verdaderamente el perdón no tiene cabida, con esta frase: "Amar significa nunca tener que pedir perdón". Frase que tiene dos lecturas, una, que si hay amor verdadero no sucederá nunca nada por lo que pedir perdón, ni un mal gesto, ni una mala contestación, nada punible entre los dos, es una lectura muy optimista, casi de fantasía.
Y otra lectura, unidireccional, que si amo de verdad todo lo que venga de mi amor está integrado en el aliento que compartimos, que sería como pedir perdón por respirar juntos en la misma almohada, o como si el agua nos pidiera perdón antes de bebernosla, como comprendemos a nuestro amor el perdón siempre esta demás.
Por otra parte, hay otra frase: "Amar significa saber pedir perdón", pero aquí creo que sustituiría amar por vivir.
Como al amar nos entregamos, la confianza en el otro es ilimitada, y si se pierde de nada valen ya los perdones....es como contribuir a deshacer de golpe, desde los cimientos, una fortaleza y luego querer restaurarla con la misma celeridad.
También se dice por ahí que todo tiene arreglo, menos la muerte, claro, y no es cierto. Hay intentos de arreglo que son una chapuza. Claro que para compensar hay arreglos que parecen una labor de orfebre, que casi ni se nota que algo se había roto -nunca me ha pasado-.

El chocolate y el deseo

2009-02-09T01:04:00.000+01:00

El chocolate y el deseo: un binomio, una dupla, un conjunto armónico, inseparable. En la América precolombina el cacao era un valor de cambio, una moneda con cáscara, el tesoro imposible de almacenar en cuevas, un tesoro reservado para las despensas. LLegaron los europeos y con su manía de nombrar todo con expresiones latinas, dieron con una muy certera para definir al cacao, theobrama -alimento de los dioses-. Y han tenido que pasar muchos años para que yo pueda ahora dejar de escribir, levantarme, ir a la cocina, y tomar un trozo de chocolate, muy oscuro, y aspirar con cada papila un concierto de sabores, intensos y ligeros, amargos y dulces, con un comienzo áspero, rugoso y suavemente deslizante a la vez. Se puede masticar pero enseguida su consistencia va cediendo y solo el batir de la lengua contra el paladar es suficiente para amasarlo en la boca: es "el momento", justo cuando se mezclan todos los matices y se arma una fiesta de fuegos artificiales que suben de la boca a la nariz, se cierran los ojos como unos diques de contención para canalizar esas sensaciones hacia el cerebro, información que, no por sabida, es menos placentera. Si hay un hermano pequeño del orgasmo, son esos segundos de tránsito del chocolate entre la boca y la esófago. Queda luego un latir diminuto en la boca, que se va apagando, se van despintando dientes, encías...la boca entera, como preparandose para recibir otro pedazo de chocolate. Y ahí el deseo, el deseo de comenzar de nuevo. De volver desde la puerta de la cocina a la puerta del armario y pellizcar la tableta. Así entiendo por qué tardo tanto en escribir cualquier cosa.

Dioses y Titanes

2009-01-30T02:10:00.000+01:00

Va de tenis. Contemplando al viento jugar al tenis con las nubes recordé una frase que le oí a un amigo: Federer juega como lo harían los dioses. Y seguramente es verdad, hay algo de sobrehumano en la facilidad con que se mueve y golpea la bola, en ese deslizamiento sin resistencia con que se mueve por la pista e impulsa la raqueta en la mejor dirección, en la tibieza de su rostro incapaz de romper a sudar, aún en los mayores esfuerzos, en la contemplación mayestática de su dominio en la pista, como si no fuera él el que está jugando, en la condescendencia que parece tener con sus rivales mientras articula su elegancia en cada gesto como si no fuera él, el dios, el que está jugando, sino un enviado divino, un enviado de él mismo. Muchos jugadores se postran ante él y ceden antes de comenzar el juego.
Nadal ante Federer es el representante de los hombres, el se convierte en Prometeo, preserva el fuego y la fé en las posibilidades de la lucha de los hombres por su destino, se convierte en un titán que sufre por cada bola camino de la victoria, se mueve con la emoción y el sentimiento de estar ante un imposible que solo la tenacidad en la pelea hará posible. Se esfuerza, suda, golpea sabiendo que ante el menor desaliento su gloria se hará cenizas.
Solo ante Nadal alcanza Federer una dimensión ligeramente humana, aunque a veces pierda contra otros jugadores parece ausente en la contienda, como si otras ocupaciones le alejaran del juego. Contra Nadal parece ver llegado el momento de abandonar su trono y descender al barro empujado por las furias y ahí, abandonado por sus coros, es él y solo él el que tiene que medir sus armas contra la terca firmeza de un solo hombre.
Nadal rema y rema de un lado a otro de la pista, encaja y devuelve los golpes, parece rendido y se levanta, grita su contento al cielo en cada punto victorioso, está a punto de ser noqueado y una bola imposible llega a la línea bordeando el universo.
Es cierto que Federer juega como los dioses, pero Nadal, Nadal........solo juega como, a veces, lo hacen los hombres.